Le Psy me fixe avec
bienveillance. Il fait sombre dans le
cabinet. Le silence ne me gêne pas. Je crois entendre la pluie tomber dehors.
Cette vie est un
mauvais rêve. Un téléfilm de série B. Je vois rouge. Tout le
temps. J’en peux plus. Par exemple quand je rentre le soir, je pète un plomb
dans les bouchons. Je sais bien que c’est pas grave mais j’arrive pas à passer
au-dessus. Les gens se traînent, j’en peux plus. Je râle. Ils me saoulent. Je
gueule. J’aurais un flingue. Je hurle. Le réel comme une corde autour du cou. L’effort ne se voit pas forcément mais l’exercice
est rude. J’attends de rentrer pour siffler mon pack. Alors je grille les
feux quand je peux et je m'en fous. Je fais des doigts. Je hurle. Je vois rouge. Tout
brûle dans ma tête. Je vide mes cendriers par la fenêtre. Presque deux paquets
par jour. Je
passe plus d’heures au boulot que chez moi. Ma vie ressemble à celle des
autres. Je suis comme les autres. Bloqué au feu rouge. C’est ça qui me bouffe. Et
je n’arrive plus à déconnecter.
Il me faudrait un mois pour récupérer et faire le break après une semaine
de boulot. Je tremble. Je connais cette sensation. Cet énervement.
Ce n’est pas la première fois.
(…)
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